Purity Culture und Marienbild: Zwei Traditionsstränge, ein gemeinsamer Mechanismus

Wenn heute von Purity Culture die Rede ist, meint das meist eine sehr konkrete evangelikale (oft freikirchliche) Jugendkultur – besonders in den USA – mit Abstinenz-Idealen, „Modesty“-Regeln und dem Versprechen, dass Enthaltsamkeit moralische Sicherheit erzeugt. Daneben existiert ein anderer, eher katholisch geprägter Strang: Maria als Vorbild von Keuschheit und „Reinheit“. Beides ist nicht dasselbe – aber beides kann im Ergebnis denselben Effekt haben: Scham wird zur Technik, weibliche Sexualität zu kontrollieren.

Purity Culture: Reinheit als Disziplin, Scham als Werkzeug

Purity Culture arbeitet häufig nicht mit offenen Verboten, sondern mit inneren Sperren. Wer Begehren spürt, soll sich sofort fragen, ob er „noch richtig“ ist. So wird Reinheit nicht als spirituelle Haltung erlebt, sondern als ständige Selbstüberwachung. Der Körper wird zum Risiko, Nähe zum Test, Lust zu etwas, das sofort Konsequenzen haben muss.

Maria als Ideal: Wenn Würde an Entsexualisierung gekoppelt wird

Marienfrömmigkeit und marianische Bildwelten sind historisch vor allem katholisch (und orthodox) verankert. Kulturell kann daraus eine Lesart entstehen, in der „würdige“ Weiblichkeit an Unberührtheit hängt. Problematisch wird das dort, wo Würde nur dann zugesprochen wird, wenn Sexualität aus dem Bild verschwindet. Dann wird nicht die Person geachtet, sondern ein Ideal, das den Körper möglichst geräuschlos macht.

Weihnachten als Verstärker

Weihnachten ist ein Fest der Körperbilder: Familie, Tradition, Rollen. Viele erleben an diesen Tagen eine Rückkehr zu Kommentaren, Blicken und Erwartungen – gerade dort, wo „Anstand“ als stille Familiennorm im Raum steht. Und wenn religiöse Motive dazukommen, wird der Körper schnell zum Träger von Bedeutung: richtig/falsch, rein/unrein, brav/wild. Scham ist dabei selten laut. Sie ist meistens selbstverständlich.

Ein Gegenbild aus der Krippe: Körperlichkeit ohne Rüstung

Gerade die Krippenszene liefert eine Bildidee, die sich gegen Scham lesen lässt: ein Körper, der nicht „verdient“ werden muss. Die Nacktheit des Jesuskindes ist nicht erotisch, aber sie ist ungeschützt, real, ohne soziale Rüstung. Ein Körper, der nichts beweisen muss, um würdig zu sein. Als literarisches Motiv kann das eine Gegenfigur zur Reinheitslogik werden: Nicht Verbergen erzeugt Würde, sondern die Anerkennung, dass Körperlichkeit zum Menschsein gehört.

Scham nicht deuten, sondern beobachten

Scham ist dramaturgisch stark – weil sie sofort Konflikt produziert. Der Gewinn entsteht aber, wenn der Text Scham nicht als „Wahrheit“ behandelt, sondern als erlernte Reaktion: als Muskelspannung, als Gedanken-Schleife, als Reflex, den man beobachten kann. Ohne moralische Ausdeutung wird Scham zu Material – und die Figur gewinnt Handlungsspielraum: Sie kann prüfen, ob das Gefühl zu ihr gehört oder ob es ihr beigebracht wurde.

Drei praktische Hebel:

Scham als Körperreaktion erzählen
Nicht „sie war falsch“, sondern: trockener Mund, heißer Hals, Hände am Saum, ein Blick zur Tür, die Erinnerung an einen Satz aus der Jugendgruppe.
Körper konkret, wertfrei beschreiben
Haut, Wärme, Atem, Druck, Feuchtigkeit, Härte, Zittern – ohne Lob, ohne Abwertung. Das nimmt Scham den moralischen Glanz und macht sie zu etwas, das kommen und gehen darf.
Weihnachtsmotive als Spannungsrahmen nutzen
Kerzenlicht, Tannengeruch, Geschenkpapier, Stimmen aus dem Wohnzimmer, die Angst entdeckt zu werden: Das ist keine Deko, sondern ein Verstärker. Nähe bekommt Stakes.

Und wie das auf der Seite aussehen kann, zeigt eine Szene, die genau an diesem Knoten sitzt: Eine junge Frau ist nicht „gegen“ Zärtlichkeit – sie ist für Nähe. Aber in ihr läuft parallel ein zweites System: die eingeübte Selbstkontrolle, die Nähe sofort in Schuld übersetzt. Der Text muss das nicht kommentieren. Es reicht, es präzise sichtbar zu machen.

Beispielszene: „Das Versprechen“

Sie war neunzehn, Jonah zwanzig – alt genug, um rechtlich selbst zu entscheiden, und jung genug, dass sich jede Entscheidung noch wie ein Test anfühlte. In zwei Tagen würde sie wieder in ihrem Studentenwohnheim sein. Heute war Heiligabend bei ihren Eltern, und das Haus roch nach Bratensoße, Orangen und dem Wachs der Kerzen, die ihre Mutter an diesem einen Abend immer anzündete, als gäbe es dafür eine eigene Liturgie.

Sie hatten sich nach dem Essen kurz „nach oben“ geschlichen – nicht heimlich im Sinn von verboten, eher im Sinn von: nicht erklärt. Das Gästezimmer war das einzige im Haus, das sich von innen abschließen ließ. Sie hatte den Schlüssel umgedreht, leise, und sofort danach auf die Geräusche gelauscht: Schritte unten, das Klirren von Geschirr, das Murmeln ihres Vaters, der im Wohnzimmer eine Weihnachtsplaylist laufen ließ.

Jonah saß neben ihr auf dem Bett, die Tagesdecke noch ordentlich, als hätten sie Respekt vor dem Raum. Am Fenster hing eine Lichterkette, warmweiß, und auf dem Stuhl lag eine Tüte mit Geschenkband, weil sie vorhin noch Päckchen nachgebessert hatte. Alles an diesem Zimmer sagte: Familie ist nah. Zu nah.

Sie trug einen dicken Pullover über einer dünnen Bluse, zu viel Stoff für das, was sie gerade in sich spürte. An ihrem Finger glänzte der Ring, den sie seit dem Sommercamp hatte – ein schmales Silberband, das sich manchmal wie ein Versprechen anfühlte und manchmal wie eine Klammer.

„Komm her“, sagte Jonah leise. Kein Zug in der Stimme, keine Eile. Seine Hand lag offen auf der Decke zwischen ihnen, als wäre Berührung etwas, das angeboten wird, nicht genommen.

Sie rückte näher, und der Pullover rutschte über ihre Schulter. Darunter spannte der BH-Träger. Allein die Wärme seines Körpers durch den Stoff ließ ihren Bauch reagieren: ein Zug, ein kleines Pochen, als würde ihr Körper schneller verstehen als ihr Kopf.

Jonah hob die Hand und strich ihr eine Haarsträhne hinter das Ohr. Seine Fingerkuppen streiften dabei ihren Hals, knapp unter dem Kiefer. Ihre Haut antwortete sofort: ein Schauer, fein und schnell, der bis unter das Brustbein lief.

In ihrem Kopf sprang die eingeübte Stimme an, vertraut wie ein Refrain: Vorsicht. Grenzen. Rein bleiben. Nicht anfangen, was du nicht zu Ende…
Der Satz endete nie sauber. Er endete in Bildern: Tränen im Badezimmer, das Gesicht ihrer Jugendleiterin, der Satz „Du kannst dich nicht zurücknehmen“, als wäre sie eine Packung, die man einmal geöffnet und dann weggeworfen hatte.

Jonah küsste sie. Erst kurz, tastend. Dann länger. Sie spürte seinen Atem, den Druck seiner Lippen, und ihr eigener Mund öffnete sich, ohne dass sie es beschloss. Ihre Hände fanden seinen Nacken; unter ihren Fingern warmes Haar, Haut, Spannung.

Dann legte Jonah die Hand an ihre Taille, unter den Saum des Pullovers, und berührte Haut. Nur Haut. Sein Daumen strich einmal über die weiche Stelle oberhalb ihres Hüftknochens.

Ihr Körper antwortete mit einer Klarheit, die sie beschämte: Die Brustwarzen wurden hart, drückten gegen den BH. Ihr Atem ging unregelmäßig. Zwischen ihren Schamlippen spürte sie Wärme und Feuchtigkeit, so plötzlich, dass ihr Kopf einen Moment lang hinterherhinkte.

Sie löste den Kuss nicht, aber sie spannte sich an. Jonah merkte es sofort. Er hielt inne, ohne sie loszulassen, nur mit ein bisschen Abstand, so dass sie ihn ansehen musste.

„Hey“, sagte er. „Du bist gerade ganz woanders.“

Sie lachte kurz, zu hoch. „Ich… ich will dich. Aber ich will auch—“
Sie brachte den Satz nicht zu Ende, weil das zweite Wollen immer wie Verrat klang: Ich will auch gut sein. Ich will auch nicht die sein, über die später…

Unten lachte jemand, wahrscheinlich ihre Schwester. Schritte im Flur, dann wieder Stille. Ihr Herz schlug schneller, nicht nur wegen Jonah. Auch wegen der Tür.

Jonah folgte ihrem Blick. „Hast du Angst, dass sie reinkommen?“

„Sie klopfen“, sagte sie automatisch – und merkte, wie dünn das klang. In ihrem Kopf sah sie ihre Mutter schon mit einem Korb frischer Handtücher vor der Tür stehen, freundlich, überrascht, zu freundlich, weil sie überrascht war.

Jonah sah auf ihren Ring. Nicht spöttisch. Nicht als Beweisstück. Nur aufmerksam.

„Ist das der Teil, der dich anschreit?“, fragte er.

Sie nickte, und auf einmal war es schlimmer, weil er es so ruhig sagte. Weil es nicht gegen ihn ging, sondern gegen sie – gegen etwas in ihr, das sich anfühlte wie eine fremde Stimme, die in ihrem eigenen Mund wohnt.

„Wenn ich weitergehe“, sagte sie, „fühlt es sich an, als würde ich mich kaputtmachen.“
Sie hasste das Bild, weil sie wusste, dass es gelogen war – und weil sie es trotzdem glaubte.

Jonah strich mit dem Daumen über ihre Fingerknöchel. „Dann gehen wir nicht weiter“, sagte er. „Oder wir gehen nur so weit, wie du noch bei dir bist.“

Das war das Schlimmste. Nicht Druck, nicht Versuchung – sondern Respekt. Er ließ ihr keine Ausrede, ihn verantwortlich zu machen. Die Entscheidung blieb bei ihr.

Sie atmete ein, langsam. Spürte ihren Körper: die Spannung in den Oberschenkeln, die Wärme zwischen den Beinen, die harten Punkte ihrer Brustwarzen, den Puls in ihrem Hals. Nichts davon war moralisch. Es war nur Gegenwart.

Unten setzte ein Weihnachtslied ein, eine Stimme, die von Frieden sang, als könnte man Frieden einfach einschalten. Dann hörte sie wieder das Klirren von Besteck, ein Schrank, der geschlossen wurde, die gedämpften Stimmen ihrer Eltern, als hätte das Haus eine eigene Art, sie zurückzurufen.

„Bleib“, flüsterte sie – und wusste nicht, ob sie Jonah bat oder sich selbst. Dann legte sie ihre Hand auf seinen Unterarm, fest genug, dass es eine Entscheidung war, und sagte: „Langsam. Und… wenn ich wieder wegdrifte, sagst du’s.“

Jonah nickte. „Ich bin hier.“

Und für einen Moment war das Versprechen an ihrem Finger nicht weg – aber es war auch nicht das Einzige, was sie definierte.

Purity Culture zeigt, wie wirksam Scham ist, wenn sie nicht von außen kommt, sondern als innere Stimme mitläuft. In der Szene ist das nicht „Moral“ gegen „Lust“, sondern ein Körper, der eindeutig reagiert – und ein Kopf, der diese Reaktion sofort übersetzt: in Risiko, Verlust, Schuld. Genau da liegt der literarische Hebel: Wer Scham nicht ausdeutet, sondern beobachtet, macht sie lesbar als gelerntes System. Und wer Körperlichkeit konkret und wertfrei erzählt, entzieht diesem System den Nimbus des Unaussprechlichen.

Weihnachten als Setting

Weihnachten ist dafür ein ideales Setting, weil Nähe hier immer doppelbödig ist: Wärme und Kontrolle liegen nebeneinander. Das Haus, die Eltern, die Traditionen – alles verstärkt die Stakes. Aber gerade in diesem engen Resonanzraum kann ein Text zeigen, dass Selbstbestimmung nicht im großen Manifest entsteht, sondern in kleinen Entscheidungen: langsam, bewusst, im eigenen Tempo – mit dem Recht, jederzeit innezuhalten.

Und manchmal beginnt das schon damit, den eigenen Körper nicht zu verurteilen, sondern ihn einfach wahrzunehmen.